(we'll blow away with this new sun)

I. des talons qui claquent, le parquet qui craque. Le cœur qui tambourine dans le torse, le sang qui pulse, va cogner contre les tempes, les oreilles qui bourdonnent, la chaleur qui dévore le corps et l'esprit qui vole en éclat, comme le « nous » à peine voilé, le « nous » éphémère qui a survécu le temps de. De cette idylle qui prend fin au son des cordes, trop bas, d'une platitude sans nom. La certitude qui explose en bruits étouffés. Peut-être des pleurs qu'on n'assume qu'à moitié, des vêtements qu'on récolte à la hâte, des petits morceaux d'une histoire qu'on éparpille pour pas s'en encombrer. La bile au fond de la gorge, qu'on ravale avec cruauté, le sourire qui hurle le contraire de ce qu'on voudrait supplier. Rester de marbre, le regard aussi vide que celui d'un brochet. Déglutir les mots qui ne se disent pas/font trop honte/s'oublient vite cachés par l'épaisseur d'une fierté qui s'étend, menaçante. L'ego qui souffre, crachote du sang, comme un tuberculeux.
- Je sais- elle souffle, le cœur au bord des lèvres.
Elle sait qu'il y a un « je t'aime » qui se perd dans le silence qu'il garde. Dans le regard qu'il pose partout, sauf sur elle. Dans tout ce qu'ils ont partagé et qu'il envoie chier en n'ayant pas les couilles. Mais elle part quand même. Elle veut un homme, il se comporte comme un sale gosse incapable d'assumer le maelstrom d'émotions discordantes qu'elle lui inspire.
La porte qui claque, le cœur qui craque.
C'est à ça que ressemble le vacarme du départ.
Le même qu'il fuit, désormais, encore et encore.

II. « T'as qu'à grandir un peu » - la réplique vient se perdre quelque part entre sa joue et son œil, elle a autant d'incidence qu'une gifle, la douleur est occulte. « C'est à ça que ressemble un bienvenue chez les mégères au parfait brushing ? » - elle fait la moue, lui offre la vision d'un majeur – majestueux – qui s'agite sous son nez tandis qu'elle s'efface enfin ( après vingt cinq minutes de joute, quand même, un record) pour le laisser entrer. « Dis donc, madame se paie un véritable palace » - il accompagne sa réplique d'un sifflement de bouseux. « Fais surtout pas comme chez toi. Enlève tes bottes de garde forestier dans l'entrée» elle prend une pause et le toise, les lèvres légèrement pincées : « j'vois que t'as adopté la chemise en flanelle canadienne » - c'est au tour de son majeur de venir saluer la bête. « Et l'amabilité » - elle ajoute, un sourire aux lèvres. Il plisse les paupières, cette fille est la preuve que la torture divine existe. « Rassure-moi, tu baises régulièrement ? » « Pourquoi, ça t'intéresse ? Tu vas me servir un de tes speechs de développement personnel à deux balles ? Chéri, c'est pas parce que tu te fais des millions en racontant de la merde que moi, je serais prête à dépenser ne serait-ce qu'un seul centime ou même une minute pour t'écouter » - et elle lui pointe le divan où il s'installe, confortablement. « Les parents te passent le bonjour, au fait ». Si un sourire ornait ses lèvres, il s'efface aussitôt.

III. Elle a quelque chose de stupide, un air extrêmement con, une allure bancale qui s'incruste  dans sa démarche. Cette façon dérisoire de se tenir tête bien haute quand tout dans son regard hurle de douleur. La fierté qu'elle exsude en bon ersatz de femme forte. Risible et touchante, il peut pas s'empêcher, Dimitri, d'y voir une main tendue par une providence salope pour lui venir en aide. Et il commence subitement à n'avoir d'existence qu'autour des traces qu'elle laisse, cette emmerdeuse endeuillée qui passe son temps à broyer du noir, fringuée en noir, les yeux maquillés de noir, injectés de sang, gonflés par les pleurs et ces larmes dégueulasses qui coulent et qu'elle croit planquer. Il déteste cette manière affectée  qu'elle a  de hausser les épaules, la nonchalance qui suinte des gestes qu'elle effectue, cette façon d'en n'avoir strictement plus rien à foutre des lendemains et de ce qu'ils pourraient lui apporter. On lui présente son cas, il en fait une affaire d'état, une mission divine dont il se sent tellement investi qu'il succombe à toutes les tentations qu'elle lui amène, la tarée de service qui rêve d'une mort en technicolors.
- Sourire ne coûte pas un seul centime et vous donne l'avantage d'avoir l'air plus agréable
- Même si j'le suis pas ?
- Je m'en fiche que vous le soyez, les autres, non. Et c'est pas en tirant une tronche kilométrique que la société vous acceptera.
- J'ai des désirs marginaux.
- Ce qui explique le maquillage raton laveur ?
- Ce qui explique que vous m'inspirez rien d'autre que du mépris.
- Dit d'une voix aussi monocorde, c'est loin de vous flatter.
- J'ai pas besoin d'être flattée.
- Ça se voit.
Il la dévisage, sans gêne, Dimitri. La toise de  long, en large, si un regard pouvait violer la moindre parcelle de son anatomie, ce serait chose faite. Elle plisse les paupières, la tarée. Et c'est comme ça, comme ça que ça commence et que ça se construit. Et c'est comme ça qu'ils se retrouvent un soir, après une proposition lancée sur un coup de tête, au volant d'une bagnole louée, direction Allendale.
- Je sais pas ce que je fais ici.
- Moi je sais.
- Évidemment.
- Vous voulez savoir ou non ?
- Allez-y, crachez le morceau.
- Vous vivez.
Elle sort la main par la fenêtre, le vent file dans sa chevelure, sur son visage, elle ferme les paupières et s'il croit le rêver, Dimitri, il le voit ce sourire s’immiscer sur ses lèvres. Et sur les siennes, aussi.